Vieja Palestina

Bellas esmeraldas lucen tu mirada

esperanzada en la paz que no llega.

¿Volverá la vida a vivir?

¿Volverán las niños a jugar en el jardín?

No queda nadie:

han muerto

o marchado 

que es otra forma de morir.

 

Bellos verdes lucen tus ropajes,

testigos de una vida que se va.

¿Volverá la muerte a rondar?

¿Volverán las mujeres por ti a llorar?

Nada queda:

solo algún viejo olivo

que apenas resiste

a la destrucción y al olvido.

Bellos cántos de esperanza

por tu nombre no enterrado.

Volverá tu estirpe con más vida.

Volverá a sanar tu tierra herida.

Tu historia,

tu derecho,

entre cenizas y holocausto 

tu semilla de nuevo germina,

Bellos tus vientres fecundos

de infancias robadas.

Volverán las madres y maridos.

Volverán los juegos de tus niños.

Desde el río hasta el mar:

Salam, Shalom 

tierra, pueblo, justicia,

estrella, media luna, crucifijo.

Mi bella y vieja Palestina.

I. A. C.

9 de abril de 2024