El hedor de la infamia

 

Llora la vieja tierra
la paz que nunca llega.
Llora el niño, la niña,
la infancia robada,
Llora el padre
el pan ausente.
Llora la madre
la casa derruida.

Sangran el huerto asolado,
los huesos profanados,
Sangran los hospitales quemados,
no son campos de batalla.
Sangran las escuelas rotas,
de sueños exiliados.
Sangran cementerios de esperanza
donde futuro es quimera.
Sangran campos de dignidad
donde piedras enfrentan tanques.

Llora la blanca paloma
y sangra el cañón de su fusil.

I. A. C.
1de mayo de 2025